Oigo caer la lluvia, me asomo a la ventana y veo como pequeñas gotas de agua resbalan por los adornos navideños que decoran las calles. De pronto la ciudad parece abandonada, como un bosque inaccesible, remoto y peligroso. Los riachuelos corren pendiente abajo buscando las alcantarillas y las aceras desaparecen cubiertas por lagunas infranqueables.
Sin embargo mi alma reposa, la frescura de los aguaceros siempre me ha sosegado, abro las vidrieras y saco mis manos para que se limpien. La furia de la tormenta se cuela en mi domesticada casa imponiendo sus normas. Agita las cortinas, moja el suelo y cierra con violencia la puerta de mi dormitorio. Este viejo planeta, tan viejo como cada átomo del que estoy formado, gira y gira buscando la oscuridad del solsticio de invierno. Y mi cuerpo, y yo dentro de él, buscamos empecinadamente la noche definitiva.
Sin embargo mi alma reposa, la frescura de los aguaceros siempre me ha sosegado, abro las vidrieras y saco mis manos para que se limpien. La furia de la tormenta se cuela en mi domesticada casa imponiendo sus normas. Agita las cortinas, moja el suelo y cierra con violencia la puerta de mi dormitorio. Este viejo planeta, tan viejo como cada átomo del que estoy formado, gira y gira buscando la oscuridad del solsticio de invierno. Y mi cuerpo, y yo dentro de él, buscamos empecinadamente la noche definitiva.
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